—Esto es una injusticia, jefe. Teo y yo a trabajar más que antes y ellas, Irina y Blanca, tan secretarias como nosotros en este tinglado que has montado, a lo suyo, a lo de siempre, como siempre.

—Tiene razón Rogelio, señor José.

—Menudo par de besugos. ¿Quién trae dinero a este remanso cibernético presidido por el juicio y la cultura? Irina con sus clases de ruso y chino mandarín en ese colegio para vástagos de personas ricas. ¿Quién nos alimenta? Blanca y sus cocidos. ¿Pretendéis acaso que sobrecargue aún más sus espaldas con lo que nos vaya llegando de la Editorial Fleming? No, nada de eso mientras yo sea el jefe. Podéis, eso sí, renunciar a vuestros cargos respectivos, pero pensad antes en la intemperie y el hambre aunque tan besugos demostréis ser. Disponéis de cinco minutos para reflexionar. Cerraré los ojos y si estáis en este despacho y secretaría a la vez dentro de trescientos segundos a callar y a satisfacer mi nueva encomienda. Cierro los ojos y pongo el cronómetro en marcha.

…………..

—Jefe. ¡Jefe!

—Ah, hola, Rogelio, qué tal, ¿ves o no ves?

—Borroso, pero sí, ahora mismo veo, después no sé.

—Se ha quedado usted dormido, señor José.

—Ah, hola, Teo, ¿qué tienes ahí?

—Lo primero que nos ha llegado de la Editorial Fleming.

—De algo me suena a mí esa editorial que mencionas. ¿De dónde es?

—De Villanueva y Geltrú, Barcelona, bien nutrido e hidratado su fundador, Juan Re, según nos ha comentado usted mismo.

—Ah, sí, de eso estábamos hablando antes de cerrar yo los ojos. Pues venga, a trabajar.

—¿Por dónde empezamos?

—Por el principio, mentecato, por el principio.

—¿A qué principio concreto se refiere?

—Puedes elegir entre el Principio de sustentación del ala de un avión y el Principio de incertidumbre de Heisenberg.

—Por la enfermera, Teo, por la enfermera, hazme caso a mí, que el jefe está muy perjudicado.

 

FELICITAS REBAQUE (coeditora de Masticadores de Letras-España)

 

MEL GÓMEZ (coeditora de Masticadores de Letras-USA)

 

DIANA GONZÁLEZ (editora de Masticadores de Letras-Latinoamérica)

«Creo que me llevó a escribir el haber encontrado, de muy chica, un cuaderno Rivadavia de tapas en escocés, rojo, azul y blanco, y ver en aquellas hojas garrapateadas las letras de mi padre con el título “Para mi hija”. No sabía aún que lo que me reconcomía era no poder preguntarle a nadie debido a mi timidez brutal. Entonces, lo que callaba en preguntas lo ponía en el papel, y aún hoy sigue siendo para mí una necesidad. Creo que al escribir construimos puentes, infinidad de puentes. Cada lector cruzará, quizá, uno distinto. De aceptación o aversión, de complicidad o enemistad, de comprensión o desajuste. Yo me doy por más que satisfecha con que el lector sienta algo al cruzar mis puentes. Autodidacta y seguidora de los consejos de don Jorge Luis respecto a leer lo que nos gusta, aprendí a fuerza de golpes que se podrían haber evitado. Como dijo aquel que lo dijo: “Un listo sale airoso de situaciones en las que un inteligente nunca se hubiera metido”. Quizá por eso me considero una aprendiz, y ojalá nunca pierda esa condición, esa curiosidad»

JOSÉ ÁNGEL ORDIZ (entre dos mundos, o más, sin pertenecer a ninguno)

—El puñetero Ordiz…

—¿Puñetero?

—Nunca me he llevado bien con ese tipo.

—Eso es pernicioso para la salud mental, señor José.

—Lo sé, Teo, lo sé. Que diga algo y que se vaya.

«Esta colección de relatos inéditos será mi último libro».

«¿Seguro?».

«¿Hay algo seguro en esta vida?».

«Su nombre final».

«Tienes futuro, muchacho, tienes futuro».

«Lo mismo me dice a veces el señor José».

«No me hables de él. Nunca me he llevado bien con ese tipo».